Dix Ans Après : Le Poids du Regret

« Tu rentres encore tard, Justin. » La voix d’Ella résonnait dans le couloir sombre de notre appartement à Lyon, tranchante comme une lame. Je posai mes clés sur la commode, évitant son regard. Mon cœur battait trop vite, comme chaque soir depuis des semaines. « J’ai eu une réunion qui a traîné, c’est tout. » Mensonge éhonté. Je n’avais pas eu de réunion, juste besoin de fuir, de respirer loin d’elle, loin de la culpabilité qui me rongeait.

Ella s’approcha, les bras croisés. « Tu ne manges plus avec moi. Tu ne me parles plus. Tu dors à peine. Qu’est-ce qui se passe ? »

Je haussai les épaules, feignant l’indifférence. « C’est le boulot, Ella. Tu sais comment c’est en ce moment… »

Mais elle savait. Une femme sent toujours quand quelque chose cloche. Et moi, je savais qu’elle savait. J’aurais voulu lui dire la vérité, mais je n’étais pas prêt à affronter le chaos que cela déclencherait. Alors je me suis réfugié dans le silence, laissant notre amour s’effriter nuit après nuit.

Le jour où elle a trouvé ce message sur mon téléphone – un simple « Merci pour hier soir » signé Camille – tout a explosé. Elle n’a pas crié. Elle n’a pas pleuré. Elle m’a juste regardé droit dans les yeux et a dit : « Je mérite mieux que ça, Justin. » Puis elle est partie, emportant avec elle la chaleur de notre foyer.

Dix ans ont passé depuis ce soir-là. Dix ans à essayer d’oublier, à me convaincre que j’avais fait ce qu’il fallait, que notre histoire était vouée à l’échec. J’ai changé de travail, déménagé à Bordeaux, tenté de reconstruire quelque chose avec d’autres femmes – sans jamais y parvenir vraiment.

Et puis aujourd’hui, alors que je sortais d’un café près de la place Pey-Berland, je l’ai vue. Ella. Elle riait avec une amie, un éclat de lumière dans ses yeux que je ne lui avais pas vu depuis des années. Mon cœur s’est arrêté. J’ai hésité à l’aborder, mais mes jambes ont avancé toutes seules.

« Ella ? »

Elle s’est retournée, surprise. Son sourire s’est figé un instant avant de revenir, plus doux, plus mature. « Justin… Ça alors ! »

Son amie s’est éclipsée discrètement, nous laissant seuls au milieu du tumulte urbain.

« Tu es à Bordeaux maintenant ? » ai-je demandé maladroitement.

Elle a hoché la tête. « Depuis deux ans. Et toi ? »

« Pareil… Je… » Les mots se sont coincés dans ma gorge. Je voulais lui dire tant de choses – que je regrettais tout, que j’avais été lâche, que je n’avais jamais cessé de penser à elle.

Elle a souri tristement. « Tu as l’air bien… »

J’ai ri nerveusement. « Je fais semblant… Et toi ? »

Elle a baissé les yeux vers ses mains croisées sur son sac. « Je vais mieux maintenant. J’ai mis du temps à recoller les morceaux… Mais j’ai fini par comprendre que parfois il faut savoir lâcher prise pour se retrouver soi-même. »

Un silence pesant s’est installé entre nous, chargé de tout ce qu’on ne disait pas.

« Tu sais… » ai-je murmuré, « je n’ai jamais réussi à te remplacer. »

Elle a relevé la tête, ses yeux brillants d’une tristesse douce-amère. « Ce n’était pas mon rôle d’être remplacée, Justin. Ce qui est brisé ne se répare pas toujours… »

Je me suis senti minuscule face à elle, face à la femme forte qu’elle était devenue sans moi.

« Est-ce que tu m’en veux encore ? »

Elle a réfléchi un instant avant de répondre : « Non… J’ai appris à pardonner pour avancer. Mais je n’oublierai jamais ce que ça m’a coûté de te perdre – ou plutôt de me perdre en essayant de te retenir. »

Je n’ai rien trouvé à répondre. Tout ce que j’aurais pu dire sonnait creux face à sa dignité retrouvée.

Nous avons marché un peu ensemble dans les rues animées du centre-ville, parlant de banalités – le travail, la météo, les souvenirs d’un autre temps. Mais chaque mot était chargé d’une nostalgie douloureuse.

Au moment de nous quitter, elle m’a serré la main longuement.

« Prends soin de toi, Justin. Et essaie d’être honnête avec toi-même cette fois-ci… »

Je l’ai regardée s’éloigner dans la foule, emportant avec elle la dernière chance d’un pardon que je ne méritais sans doute pas.

Ce soir-là, seul dans mon appartement silencieux, j’ai repensé à tout ce que j’avais gâché par orgueil et lâcheté. J’ai compris que le vrai drame n’était pas d’avoir perdu Ella – mais de m’être perdu moi-même en refusant d’affronter mes erreurs.

Est-ce qu’on peut vraiment réparer ce qu’on a brisé ? Ou faut-il apprendre à vivre avec le poids du regret ?