Le choix de l’héritage : entre amour et déchirure familiale

« Tu n’as pas le droit de faire ça, maman ! » La voix de Sophie résonne encore dans mon salon, tranchante comme un couteau. Je serre la lettre dans ma main tremblante, celle où j’ai écrit noir sur blanc ma décision : mon appartement ira à Camille, mon aînée des petites-filles. Je n’ai pas eu le courage de la regarder dans les yeux quand je lui ai tendu la feuille.

Je m’appelle Véronique, j’ai soixante-dix-sept ans, et je vis à Lyon depuis toujours. Mon appartement, c’est toute ma vie : les souvenirs de mon défunt mari, les rires des enfants, les Noëls trop bruyants et les silences pesants des jours de dispute. J’ai élevé Sophie seule après le départ de son père. Elle a toujours été mon pilier, jusqu’à ce que la vie nous éloigne sans qu’on sache vraiment pourquoi.

Camille, sa fille aînée, a toujours eu une place particulière dans mon cœur. Peut-être parce qu’elle me ressemble : indépendante, passionnée, parfois un peu trop franche. Depuis trois ans, elle étudie la médecine à Bruxelles. Elle m’appelle chaque dimanche, me raconte ses galères d’étudiante, ses doutes, ses espoirs. Je sens qu’elle a besoin d’un ancrage pour revenir en France, pour ne pas se perdre dans l’anonymat d’une grande ville étrangère.

Léa, sa sœur cadette, est différente. Plus discrète, plus distante aussi. Je ne la connais pas vraiment. Elle vient aux repas de famille mais reste collée à son téléphone, esquive les conversations profondes. Je me suis souvent demandé si c’était moi qui n’avais pas su aller vers elle ou si c’était elle qui avait choisi de rester à l’écart.

Quand j’ai annoncé à Sophie que je voulais donner mon appartement à Camille dès qu’elle aurait fini sa troisième année d’études, j’ai vu son visage se fermer. « Et Léa ? Tu y as pensé ? Tu veux vraiment diviser mes filles ? » J’ai tenté d’expliquer : « Camille va revenir en France, elle aura besoin d’un toit pour s’installer, pour commencer sa vie… Léa est encore jeune, elle ne sait pas ce qu’elle veut faire… » Mais rien n’y a fait.

Le lendemain, Sophie m’a appelée en pleurs : « Tu ne comprends donc pas ? Tu fais une différence entre mes filles ! Tu reproduis ce que mamie a fait avec toi et ta sœur ! » J’ai senti la colère monter en moi. Je voulais lui dire que ce n’était pas pareil, que chaque histoire est unique. Mais les mots sont restés coincés dans ma gorge.

Depuis ce jour-là, Sophie ne vient plus me voir. Elle m’envoie des messages froids pour prendre des nouvelles de ma santé, mais je sens la distance grandir entre nous. Camille m’a écrit un long mail pour me remercier, mais aussi pour me dire qu’elle se sent coupable vis-à-vis de sa sœur. Léa, elle, ne m’a rien dit. Elle a juste arrêté de répondre à mes invitations.

Un soir d’automne, alors que la pluie battait contre les vitres du salon, Camille est rentrée de Bruxelles pour un week-end surprise. Elle s’est assise en face de moi, les yeux brillants d’émotion :
— Mamie… Tu es sûre de toi ? Je ne veux pas que tu te fâches avec maman ou Léa à cause de moi.
— Ce n’est pas toi qui es responsable de tout ça, ma chérie. C’est moi qui ai pris cette décision. Je veux juste t’aider à démarrer dans la vie.
— Mais Léa…
— Léa aura aussi sa part. Mais elle n’a jamais montré d’intérêt pour cet appartement… Elle rêve de voyager, de partir loin…

Camille a soupiré et m’a serrée dans ses bras. J’ai senti son cœur battre fort contre le mien. J’aurais voulu arrêter le temps.

Quelques jours plus tard, Sophie est venue frapper à ma porte. Son visage était fermé, ses yeux rougis par les larmes.
— Maman… Pourquoi tu fais ça ? Tu veux vraiment que mes filles se détestent ?
— Ce n’est pas ce que je veux… Je veux juste aider Camille à s’installer ici. Léa aura aussi quelque chose quand elle saura ce qu’elle veut faire…
— Tu ne comprends donc pas ? Ce n’est pas une question d’argent ou d’appartement ! C’est une question d’amour !

Elle a claqué la porte en partant. J’ai éclaté en sanglots. Toute ma vie, j’ai essayé d’aimer mes proches du mieux que je pouvais. Mais aujourd’hui, je me demande si mes choix n’ont pas fait plus de mal que de bien.

Les semaines ont passé. Les fêtes approchent et je redoute le repas de Noël plus que jamais. Camille m’a promis d’être là. Léa n’a pas répondu à mon message. Sophie m’a écrit une carte glaciale : « Joyeux Noël maman. »

Je me retrouve seule dans mon salon silencieux, entourée des photos jaunies du passé. Ai-je eu tort de vouloir aider celle qui me ressemble le plus ? Aurais-je dû tout partager équitablement sans tenir compte des besoins ou des liens ? Peut-on aimer sans blesser ?

Et vous… Que feriez-vous à ma place ? Est-ce qu’on peut vraiment choisir entre ses petits-enfants sans briser quelque chose ?