Assez, c’est assez ! Comment j’ai appris à dire non et à préserver ma paix

— Tu ne vas pas encore me dire que tu n’as pas de place, Camille ? s’exclame Léa, plantée au milieu de mon salon, son énorme valise ouverte sur le tapis. Je serre les dents, le regard fixé sur la fenêtre, la pluie battant contre les vitres de mon petit appartement du 11ème arrondissement. Depuis des mois, mon deux-pièces est devenu le refuge de tous mes amis en galère, en rupture, ou simplement en quête d’un week-end parisien gratuit. Je n’ose plus rentrer chez moi sans craindre de trouver quelqu’un d’autre installé sur mon canapé.

Ce soir-là, c’est la goutte d’eau. Léa, mon amie d’enfance, vient de débarquer sans prévenir, comme si mon appartement était une extension naturelle de sa vie. Elle rit, plaisante, me raconte ses histoires d’amour ratées, mais ne voit pas que je m’efface peu à peu. Ma voix intérieure hurle : « Dis-lui non ! » Mais je souris, je prépare du thé, j’écoute.

Le lendemain matin, je trouve un message de ma mère :

— Camille, tu ne devrais pas te laisser marcher sur les pieds comme ça. Tu n’es pas un hôtel !

Je soupire. Ma mère a raison, mais elle ne comprend pas la pression. Dans notre famille, on a toujours appris à faire plaisir aux autres, à se sacrifier pour la paix. Mon père, silencieux et distant, n’a jamais su dire non à personne. Ma sœur, elle, a fui à Lyon pour échapper à cette spirale. Moi, je suis restée à Paris, piégée entre le désir d’être aimée et la peur d’être seule.

Un soir, alors que Léa invite encore deux amis à dormir « juste pour une nuit », je craque. Je me réfugie dans la salle de bain, les mains tremblantes. Je me regarde dans le miroir : cernes, fatigue, colère rentrée. Je me demande depuis quand je ne me suis pas sentie chez moi. J’entends leurs rires dans le salon, leurs voix qui envahissent mon espace. Je me sens étrangère dans ma propre vie.

Je repense à cette soirée où Paul, un collègue, m’a dit :

— Tu sais, Camille, tu es trop gentille. Les gens en profitent. Tu devrais apprendre à dire non.

Sur le moment, j’ai ri. Mais ce soir-là, ses mots résonnent comme une évidence douloureuse.

Je sors de la salle de bain, le cœur battant. Léa me regarde, surprise par mon air grave.

— Léa, il faut qu’on parle. Je… Je ne peux plus continuer comme ça. J’ai besoin de retrouver mon espace, mon intimité. Je suis désolée, mais je ne peux plus héberger tout le monde tout le temps.

Un silence glacial tombe. Léa me fixe, blessée.

— Tu plaisantes ? Après tout ce que j’ai fait pour toi ?

Je sens la culpabilité monter, mais je tiens bon.

— Ce n’est pas contre toi. J’ai juste besoin de penser à moi, pour une fois.

Léa claque la porte en partant. Je reste seule, tremblante, mais étrangement soulagée. Pour la première fois depuis longtemps, je respire.

Mais les conséquences ne tardent pas. Les messages fusent :

— Tu as changé, Camille. On ne te reconnaît plus.
— Tu es devenue égoïste.

Même ma mère s’en mêle :

— Tu aurais pu être plus diplomate…

Je doute. Ai-je eu raison ? Suis-je devenue une mauvaise amie ? Les jours passent, le silence s’installe. Je découvre la solitude, mais aussi la paix. Je recommence à lire, à cuisiner pour moi seule, à écouter la pluie sans être dérangée. Petit à petit, je me reconstruis.

Un dimanche matin, ma sœur m’appelle :

— Tu sais, Camille, poser des limites, ce n’est pas être égoïste. C’est se respecter. Tu as bien fait.

Ses mots me réchauffent le cœur. Je réalise que j’ai passé trop de temps à vivre pour les autres, à m’oublier moi-même. Aujourd’hui, je choisis mon bien-être. Je sais que certains ne comprendront pas, que je perdrai peut-être des amis. Mais je préfère être seule que mal entourée.

Parfois, la culpabilité revient me hanter. Mais je me rappelle cette sensation de liberté retrouvée, ce silence apaisant dans mon appartement enfin vide.

Alors je vous demande : est-ce vraiment égoïste de choisir son propre bonheur ? Faut-il toujours sacrifier sa paix pour le confort des autres ?