J’ai tout quitté pour elle : le prix amer de l’illusion

« Tu ne comprends donc rien, Élodie ? Je ne peux plus continuer comme ça ! » Ma voix résonnait dans la cuisine, couverte par le tonnerre qui grondait dehors. Élodie, ma femme depuis quinze ans, me fixait, les yeux rougis, tenant dans ses mains une tasse de café qui tremblait. Les enfants, Paul et Lucie, étaient déjà couchés, inconscients du séisme qui allait bouleverser leur vie. Je me souviens de ce moment comme d’une déchirure, un point de non-retour.

Tout a commencé quelques mois plus tôt, au bureau, quand Camille est arrivée dans l’équipe. Elle avait ce rire clair, cette façon de me regarder droit dans les yeux, comme si elle voyait en moi un homme que j’avais oublié être. Rapidement, les déjeuners se sont transformés en confidences, puis en rendez-vous secrets. J’avais 42 ans, une vie rangée, mais un vide immense au fond de moi. Camille, elle, avait 29 ans, pleine de rêves et d’insouciance. Elle me disait : « Tu mérites d’être heureux, Marc. » Et j’ai voulu la croire.

Le soir où j’ai tout avoué à Élodie, je croyais agir par honnêteté. Mais la vérité, c’est que je fuyais. Je fuyais la routine, les disputes pour des broutilles, les silences à table. Je voulais retrouver la passion, l’excitation, la sensation d’exister. J’ai fait mes valises sous la pluie, sans un regard en arrière, persuadé que c’était la seule solution.

Camille m’a accueilli chez elle, dans son petit appartement du 7e arrondissement. Au début, tout semblait léger : les dîners improvisés, les balades sur les quais du Rhône, les nuits blanches à refaire le monde. Mais très vite, la réalité m’a rattrapé. Camille sortait beaucoup, voyait ses amis, parlait de voyages, de projets auxquels je ne comprenais rien. Je me sentais vieux, déplacé, comme un intrus dans sa vie.

Un soir, alors que je l’attendais, seul, elle est rentrée tard, parfumée d’une odeur étrangère. « Marc, il faut qu’on parle… » Sa voix était douce, mais ferme. « Je crois qu’on s’est trompés. Tu n’es pas heureux ici, et moi non plus. » J’ai senti le sol se dérober sous mes pieds. Je n’avais plus rien : ni famille, ni amour, ni foyer.

J’ai tenté de revenir vers Élodie. Elle m’a ouvert la porte, mais son regard était froid, distant. « Tu as fait ton choix, Marc. Les enfants ne veulent plus te voir pour l’instant. » J’ai supplié, pleuré, mais rien n’y a fait. Paul, mon fils de 13 ans, m’a écrit un message : « Papa, pourquoi tu nous as laissés ? » Je n’ai jamais su quoi répondre.

Depuis, je vis seul dans un studio minuscule, avec pour seule compagnie le bruit de la ville et mes regrets. Mes amis m’ont tourné le dos, incapables de comprendre comment j’ai pu tout gâcher pour une histoire qui n’a duré que quelques mois. Au travail, les collègues murmurent dans mon dos. Ma mère ne me parle plus. Je suis devenu un fantôme dans ma propre vie.

Parfois, je repense à ce soir d’orage, à la voix tremblante d’Élodie, aux rires de mes enfants dans le salon. Je me demande comment j’ai pu croire qu’on pouvait tout recommencer à zéro, comme si le passé ne comptait pas. Je me demande si un jour ils me pardonneront, ou si je resterai à jamais cet homme qui a tout perdu pour une illusion.

Est-ce qu’on peut vraiment réparer ce qu’on a brisé ? Ou faut-il apprendre à vivre avec le poids de ses erreurs ?