Je vis dans une vieille maison de banlieue qui tombe en morceaux pendant que j’essaie de tenir debout pour mon fils, en crise presque chaque jour. Son père est là, physiquement, mais il s’échappe dès que la tension monte, et moi je me noie dans la fatigue, les papiers, les regards des autres et l’attente interminable d’une aide qui ne vient pas. Pourtant, au milieu du bruit, de la honte et de l’épuisement, il reste entre mon fils et moi des instants minuscules qui me empêchent encore de lâcher.