À 13 ans, j’ai accouché en silence avant d’oser dire que le père de mon bébé était mon oncle

Je n’oublierai jamais le jour où, à treize ans, on m’a annoncé à l’hôpital que j’étais enceinte et que tout ce que j’avais enfoui allait finir par sortir. J’ai dû affronter le silence de ma mère, le déni, la honte, puis trouver seule la force d’alerter les autorités quand plus personne ne me protégeait. Après mon accouchement, j’ai confié mon fils à l’adoption et j’ai commencé, dans une famille d’accueil, le long travail pour essayer de redevenir une enfant.

À treize ans, j’ai porté le secret le plus lourd de ma vie, et le pire n’a pas été l’inceste mais le silence de ma mère

Je me revois encore, treize ans, debout dans la cuisine, à trembler devant ma mère pendant qu’elle refusait d’entendre ce que son propre frère m’avait fait. J’ai fini par parler à l’infirmière scolaire, j’ai porté plainte, j’ai été placée par l’ASE et j’ai confié mon bébé à l’adoption, parce que je n’étais qu’une enfant au milieu d’un cauchemar d’adultes. Aujourd’hui encore, malgré le suivi psy et les années passées, ce qui me brûle le plus ce n’est pas seulement la violence subie, c’est d’avoir été abandonnée par celle qui aurait dû me croire.