Ma fille, Camille, a toujours été une force de la nature, indépendante et rebelle. J’ai voulu la protéger, mais elle m’a rejetée, me laissant seule avec mes inquiétudes et mes regrets. Aujourd’hui, elle revient, brisée, et je me demande si l’amour d’une mère suffit à réparer ce qui a été cassé.
Je suis Hélène, mère de Camille, et depuis trente ans, j’ai tout fait pour elle. Mais aujourd’hui, je me demande si mon amour n’a pas étouffé sa liberté. Entre culpabilité, amour maternel et désir de la voir s’envoler, je partage mon combat intérieur.
Je m’appelle Carmen, j’ai 49 ans, et alors que je tente de retrouver l’amour après des années de solitude, ma fille Nora, adulte, refuse d’accepter mon bonheur. Mon foyer devient le théâtre d’une guerre silencieuse où chaque sourire, chaque absence, chaque mot est scruté et jugé. Voici le récit de mon combat entre mon désir d’exister en tant que femme et le poids écrasant de la maternité.
Je m’appelle François et j’ai toujours cru que rien ne pourrait briser le lien entre un père et sa fille. Mais tout a basculé le jour où ma fille Camille m’a présenté son compagnon, Julien, et que notre famille s’est fissurée. Aujourd’hui, je vis avec la douleur d’avoir perdu ma fille alors qu’elle est encore là, et je me demande si je dois me battre pour elle ou la laisser partir.
Je m’appelle Laurent, j’ai 59 ans, et il y a vingt ans, j’ai quitté la France pour travailler à Montréal, laissant ma fille Camille alors qu’elle n’avait que douze ans. Aujourd’hui, alors qu’elle en a trente-deux, je me confronte à la douleur de nos années perdues et à la difficulté de recoller les morceaux. Ce récit est celui d’une tentative de réconciliation, entre culpabilité, colère et espoir.
Hier soir, alors que je partageais un maigre dîner d’avoine avec ma sœur, mes parents sont rentrés tard, parfumés de truffe et de vin. J’ai senti la colère monter en moi, témoin de l’injustice qui ronge notre famille depuis des années. Cette nuit-là, j’ai décidé de ne plus me taire.
