Je n’oublierai jamais ces nuits où le silence de notre immeuble était déchiré par les pleurs d’un enfant venant du 3B. Nous avons essayé d’aider, mais les portes restaient closes, et notre impuissance grandissait. Ce n’est que lorsque la police est intervenue que la vérité, insoutenable, nous a été révélée.
Je m’appelle Sylvie, j’ai soixante-huit ans, et ce soir, j’ai surpris ma sœur et mon neveu en train de parler de mon appartement comme s’il leur appartenait déjà. Depuis la mort de mon mari, je sens que ma famille me regarde autrement, comme si je n’étais plus qu’un obstacle entre eux et mon modeste deux-pièces à Montreuil. J’ai pris des dispositions, mais la peur de finir trahie par les miens me ronge chaque jour un peu plus.
Je vis avec mon mari et ma belle-mère dans un petit appartement à Créteil. Chaque jour, je lutte contre le sentiment d’étouffement, car ma belle-mère veut tout contrôler, de la cuisine à l’éducation de notre fils. Ce récit est celui de ma quête de courage pour m’affirmer et retrouver ma place dans ma propre vie.